El tipo es muy viejo
Eso es verdad
Pero no como todos dicen.
Estamos sentados
En la mesa de un bar
Sin puertas ni habitantes.
Con una tos infernal
Y una pistola en la mano
Como credenciales
Se presenta.
Sabe todo de mí
Y destila un odio
Que no asusta
A un ateo.
Saca del bolsillo
Barajas
Anteriores a la tinta
Recuerdo entonces
Que él no juega dados.
Reparte las cartas
Dice las condiciones.
Si gana lo pierdo todo
Los recuerdos
La mirada
El aliento.
Si gano quedo sin nada
Pero todo se perderá
Como derramado en un descuido
En tu cintura
Tus hombros
Entre tu pelo y tu boca
En un paseo por la playa
En millones de encuentros
A la misma hora por el mismo canal
En nuestras miradas secretas.
Pienso un segundo
En tu sonrisa
Estrecho la mano del tipo
Comenzamos la partida.
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